17 de abril de 2018

CONTOS DE D L MOODY Histórias de mães e filhos



CONTOS DE D L MOODY
Histórias de mães e filhos
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Alguns anos atrás, quando eu estava prestes a fechar uma reunião de oração, um jovem se levantou e pediu a todos os homens presentes que ainda não haviam aceitado a Cristo, que o fizessem naquela noite. E ao encerrar seu pequeno discurso, ele disse: "Certa vez tive um pai e uma mãe que se importavam mais com a minha alma do que com qualquer outra coisa. Finalmente meu pai morreu e quando meu pai morreu e partiu minha mãe ficou mais ansiosa. do que nunca por minha salvação, e às vezes ela vinha e colocava seus braços amorosos ao redor do meu pescoço, e ela me implorava para eu entregar meu coração a Jesus. Ela costumava me dizer que depois que meu pai morreu ela agora era responsável pela minha alma e não ia desistir enquanto eu não me rendesse totalmente ao Senhor da vida.
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Eu disse a ela que ficava muito feliz por tal preocupação, mas declarei que queria aproveitar um pouco mais das boas coisas deste mundo. Eu não queria me tornar um cristão tão cedo,  no começo da minha vida.
As vezes eu acordava depois da meia-noite e ouvia uma voz no quarto ao lado. Eu ouvia aquela mãe piedosa chorando a Deus por seu filho. Eu era seu único filho. Eu era muito querido por ela e finalmente senti que precisava me tornar um cristão ou me afastar da influência da minha mãe.  


Então fui embora de casa e me aventurei mundo afora para conhecer os prazeres deste mundo. Depois de muito tempo eu ouvi que minha mãe estava doente. Eu sabia que ela estava esperando por mim. Eu sabia que o coração dela estava quebrado por minha causa e da minha vida desobediente. Eu pensei em ir para casa e pedir a minha mãe que me perdoasse. Meu segundo pensamento foi, se eu fizesse, eu teria que ir e ser um cristão. Eu não poderia ficar sob o mesmo teto sem me tornar um cristão. Meu coração rebelde disse: "Não irei". 
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Alguns dias depois, ouvi que minha mãe estava muito pior. Um pensamento veio: ”E se minha mãe morresse, eu nunca mais a veria, e ela nunca me perdoaria. Eu decidi então voltar  para casa. Não havia trem para minha aldeia natal. Eu arrumei uma carona e cheguei logo depois do escurecer. A lua estava brilhando. Eu tinha que percorrer cerca de um quilômetro e meio até a casa da minha mãe; e, no meu caminho, pensei em ir até o cemitério da aldeia e pensei em passar por cima da cerca e ir para o túmulo onde meu pai foi enterrado, para ver se havia um túmulo recém-construído. Pode ser que a mãe tenha ido embora. Quando me aproximei daquela sepultura, meu coração começou a bater mais depressa, quando, à luz da lua, vi o túmulo recém-construído.  Meu coração disparou, a história toda estava clara. Minha santa mãe tinha ido embora. Era um túmulo recém-construído. Acabara de ser cavado. Pela primeira vez na minha vida, uma pergunta pulsava em minha mente e roubava minha paz: quem ia orar por minha alma perdida agora? Meu Pai se foi e agora minha mãe também partiu para junto do seu Deus.

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Meus amigos, eu teria dado todo o mundo, se pudesse ter chamado aquela mãe de volta e tê-la posto os braços em volta do meu pescoço, e a ouvido respirar meu nome em oração. Mas sua voz ficou em silêncio para sempre. Ela se foi. Ajoelhei-me ao lado daquela sepultura, gritando que Deus pudesse  ter piedade de mim e que Deus me pudesse  perdoar. E eu não deixei aquela sepultura a noite toda até o alvorecer da manhã. Mas antes do amanhecer, acreditei que Deus, por amor a Cristo, havia perdoado meus pecados e que o Deus de minha mãe havia se tornado meu Deus. Mas, rapazes, eu mesmo nunca me perdoei. Eu nunca pude. Eu matei minha mãe. Eu pisoteei suas preces e suas súplicas sob meus pés. Eu quebrei seu coração e a enviei para o túmulo dela. Jovem, se você tem uma mãe piedosa, que ama você e ora por você, trate-a gentilmente,  siga os conselhos dela. Eu, somente depois que a perdi é que dei o valor.